(...y yo, mientras, haciéndote dibujos como una idiota...)

Cada vez más suya, menos de ella; cada vez las luces de neón se fundían hasta ser ella,

los astros se alineaban para ser ella, debajo de sus zapatos nada podía perder si estaba sola,

camina, camina... Deshace los pedazos que le impiden ser ella, se moja


resbala...









y llora.

...quizá haya una cosa que sí me amarre a la Tierra.


http://www.youtube.com/watch?v=IVEwemk-TRU

-...sí, como si me crecieran alas a la fuerza, dejé de sentir que el dolor iba del exterior hacia el interior para empezar a pensar que era al revés, y que eran alas que luchaban por arrancar la piel.
-Y...¿qué harás con esas alas?¿Te vas... entonces, de aquí?
-Creo... que sí.
-¿Pennsylvania?
-Donde sea, pero diferente.
-Me parece bien.
-Me cambiará el color de piel.
-Sí, seguro.

(Necesito grandes dosis de creatividad, aunque si la vendieran en frasquitos pequeños ni siquiera podría pagarlos...)

No te engañes; en todo el mundo, la gente está empezando a perder la esperanza.

Nunca supe qué hacer o decir en éstas situaciones, si vienes y me descubres tirada en la cama, después de haber atiborrado mi mente con medicamentos psicotrópicos que anulan el dolor y la ansiedad.
Creo que tú nunca has vivido esa sensación, ¿sabes? Se parece a flotar por encima del universo, mover algún músculo supone todo un reto, y fijas la vista en un punto donde todo se disuelve.

Y cuando duermes, lo haces tan profundamente que se parece a una muerte muy dulce.

Creo que si alguna vez hubieras vivido esa sensación, serías diferente, porque desde hace algunos días todas las noches muero.

Y a veces, me da pánico la hora de ir a dormir. Ya no hay fantasmas, de verdad; ahora sólo hay una eterna nada absoluta que me absorve, hacia dentro, hacia dentro... Hacia el epicentro de mi inconsciencia.





Y así es tan fácil.... que necesito más.

Algunas veces, las mariposas son tan violentas que la sensación se parece demasiado a una vulgar arcada.

Eso es por lo que, a veces, se escapan los suspiros, se pierden los perfumes. Se esfuma el hambre.

Se cae el pelo.

Esto es por lo que, a veces, me palpita el cuerpo.


Y convulsiono.

Todo lo que alguna vez quiso, aquello en lo que sus caprichos se clavaron,
se difuminaba en ese preciso instante, cayendo lentamente, suspirando círculos

como las hojas de la estación

como las malditas hojas.